Uvas

Ela não comeria nunca aquelas uvas. Nunca. Poderiam estar envenenadas – uvas sempre podem estar envenenadas. E logo aquelas, tão roxas, tão bonitas. Não, não as comeria nunca. Mas não jogaria nenhuma no lixo. Isso, não. Imagine, lixo. A fruteira era o lugar para elas. Uvas tão roxas, tão bonitas.