Autora

Ela conheceu cada um dos livros dele. De cada livro, conheceu cada página; de cada página, cada uma de suas palavras. Escolheu aquelas que lhe pareceram mais perenes e, sobre a cama do quarto dele, escreveu seu próprio romance.

U.T.I.

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Max

No último dia 9 de fevereiro, morreu o poeta paraense Max Martins, aos 83 anos.

Que melhor homenagem a um poeta do que publicar e ler um poema seu?

E se a obra fica, que Max Martins viva sempre.

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Amargo

Há um mar, o dos velames,
das praias ardendo em ouro.

Há outro mar, o mar noturno,
o das marés com a lua
a boiar no fundo
o mênstruo da madrugada.

E afinal o outro, o do amor amargo,
meu mar particular, o mais profundo,
com recifes sangrando, um mar sedento
e apunhalado.


Max Martins
(1926-2009)

Casa

Além da morte e da existência do Deus onipotente, ela tem outra certeza na vida:

A gente sai de casa pela manhã e nunca sabe se volta.

Ela costuma pensar que essa frase resume as duas certezas anteriores, porque o não voltar para casa seria obra da morte que, por sua vez, é decisão do Deus que tudo pode:

Eu só rezo pra uma boa alma abrir a minha bolsa e achar os números de telefone de casa, da casa do meu filho e da casa da minha filha.

Ela respira fundo e fica mais tranquila quando imagina que pode ser apenas temporário esse não retorno ao lar, que pode ter motivos mais brandos como, por exemplo, uma internação num hospital depois de um atropelamento, um infarto ou mesmo uma simples queda na rua:

Eu só rezo pra não cair desmaiada no chão; mas, se tiver de cair, meu Pai, ilumina a pessoa que me socorrer pra que ela encontre os números de telefone de casa, da casa do meu filho e da casa da minha filha.

Seja o que for, a escolha depende Dele, ela sabe e se conforma.

Graças a Deus,

Foi o que ela disse quando viu seu ônibus se aproximar. Vai cair um temporal e ela esqueceu o guarda-chuva em casa, provavelmente na cozinha, em cima do fogão.